" Rumana Vs. Señor - el nacimiento de los freaks - lecturas e italiano - charlas en la noche"

aviadordeluxe@hotmail.com

Ayer me levanté al ritmo de ‘La Bola de Cristal’, sobre todo de las canciones de Santiago Auserón. Ay, yo no sé porqué este chico se metió con todo el rollo latino y todo eso, se tenía que haber quedado enamorado permanentemente de la moda juvenil, pero vale, reconozco que no... que uno no puede quedarse estancado cual ‘estatua del jardín botánico’. Bueno, poder sí, pero deber no.
Ayer en el metro sucedió una cosa muy desagradable. No es que fuese lleno, afortunadamente a la hora que me monto en la línea 5 ya no hay tanta gente, sino que entró una chica rumana con su hijo en brazos a pedir. En eso que se puso a entonar, con esa forma de hablar tan cantarina que tienen y esas frases ya aprendidas, que “necesitaba dinero, pau comer su nino...”. Y en mitad del discurso, que unos escuchábamos ya con resignación y tristeza, va un señor de unos cuarenta y pico años que iba leyendo el periódico y le dice a la rumana: “Señora, que en España no sé si sabe usted que está prohibido usar a los niños para pedir. Así que déjelo”. Lo dijo con arrogancia, como informándole a lo funcionario borde a la pobre rumana que en cuánto se abrieron las puertas del metro salió corriendo y el niño llorando... ¡Qué asco de señor! ¡Qué asco me dio! Yo no sé la gente a lo que aspira, o en que piensa. ¿Se cree que esa señora si tuviese una vivienda, dinero para el periódico y comida segura todo el día estaría pidiendo dinero en la calle? ¿Acaso no se merece respeto la gente que tiene que llegar al estado de pedir y mendigar en la calle?, aunque sea mentira y luego oculten riquezas debajo del colchón –que lo dudo-. Ya falla algo, ya funciona algo mal en un ser humano, cuándo tiene que pedir dinero por la calle, así que dejemos de recordarles absurdeces de esas...

Por lo demás el día fue exquisitamente aburrido. Trabajo aburrido –con Kiss FM todo el día de banda sonora, es que ya no puedo más, voy a quemarles la radio a mis compañeros-, y comida en el VIPS A, hace tiempo que no paso por el VIPS B, con mi amigo Miguel. Muy interesante como siempre las conversaciones con Miguel. Empezamos hablando de Pocholo, de cotilleos de gente, y acabamos cuestionándonos si un freak se hace o se nace. Yo creo que se nace, aunque luego uno pueda construirse más o menos más freak. Pero es que la palabra freak está ya muy prostituída, es como la palabra ‘moderno’. El otro día vi por la tele al Kiko ese de Gran Hermano defendiendo a los ‘freaks’ de la tele porque él se consideraba un freak. ¡Anda ya, paleto...! ¡Qué le cierren la boca a ese! No le queda a él nada para ser un freak. Seguro que encima no ha visto ni la peli de Tod Browning, ni nada de nada. Éste es como los tristes esos que salen en El diario de Patricia diciendo que son góticos, vampiros, lo más cool, etc. Aunque con éstos últimos por lo menos me río o lloro de pena, pero con el Kiko nada de nada.

Por la tarde me dedique a no hacer nada. A pudrirme lentamente delante del ordenador. A ver la tele un rato, y a seguir leyendo el libro ‘París’, que parece que se pone interesante pero no me gusta del todo. Luego vino la señora del Círculo de Lectores. Me entregó el nuevo pedido que yo creo que lo habré leído en el 2012. Ya os contaré.
Por la noche fui a cenar con mi padre a un italiano nuevo que han abierto al lado de mi casa, que yo creo que no vamos a volver nunca más. Carísimo. Muy caro para ser un italiano normal de un barrio normal de Madrid. Si fuese un italiano de Serrano o alguna cosa de esas, vale, pero en mi barrio uno no puede ir tan caro por la vida. Luego estuve viendo a Massiel en TVE-1, que esta señora me encanta, que mente tan clara, tan despejada, que forma de llevar el hecho tan triste de que seas conocida en el mundo sólo por una cosa: “La, la, la”.
Y para terminar el día sesión de 'charloteo' en internet, pero aderezada con música: me puse el disco ese de la Velvet Underground que tiene una portada poco interesante pero empieza con una canción muy interesante, y bonita, 'Candy says'. Hablé con mi amigo Jose, que ayer fue su último día de clase de su historia -por el momento-, hablé con mi amiga Cecilia, que debe estar haciendo 'La rendición de Breda' por lo ocupada que está, y con mi ciber-amiga Pinkglove que no sabe que modelo ponerse en el Primavera Sound. Yo creo que cualquier cosa que se ponga le vendrá genial; pero que no se olvide el liguero y las rayas en la cara a lo Adam and the ants. Jo, que ganas de ir a Barcelona.

"...La Razón - Vecinos cerdos - salsa no, piano sí - rollitos con olor a pies - elecciones imaginarias..."

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Volvemos a la cosa esta del blog virtual. Hablaré de ayer, domingo 18 de mayo, y de las primeras horas de este lunes, 19 de mayo, con buen tiempo, realidad aburrida y el verano (¿será bello?) a la vuelta de la esquina.
El domingo empecé el día a eso de las 9 de la mañana. Yo en el año 2002, y los años anteriores, los domingos me levantaba a eso de las 11.30 o 12.00, pero en este 2003 los domingos trabajo. Así que con más cara de zombie que nada, la noche anterior me acosté a las 4 de la madrugada, me encaminé al curro. Fue un día de trabajo aburrido, horriblemente aburrido, apenas había noticias que hacer, y me limité a recoger algunas chorradas del mundo de la política, entre ellas un sondeo que publicaba La Razón sobre las intenciones de voto. La Razón es que ya dá miedo. Yo no entiendo nada en este país ya. A mí cuando la gente se mete con el ABC me molesta, porque vale, el ABC será muy monárquico, muy tradicional, pero no hace daño a nadie, quiero decir existe como existe el negro para el blanco. Y encima es un buen periódico, estés de acuerdo o no con sus ideas. Pero La Razón no es ni blanco ni negro, es la mismísima oscuridad... Aunque reconozco que me río mucho con sus portadas, con las cartas de los lectores -que sé de buena tinta por un amigo mío que trabajo en esta sección que eligen las cartas más cutres y polémicas-, y con las crónicas de cine de Carlos Pumares. Además, ahora sale Terelu Campos anunciando que con La Razón puedes conseguir una vaporeta o una cosa de esas. No sé. Tampoco hablaré mucho más no vaya a ser que en un futuro hipotético me dé de comer el señor Ansón.

---parón informativo. He parado de escribir porque he tenido bronca con la vecina. Qué triste todo ya. Resulta que se pone a sacudir las alfombras por la terraza, y toda la mierda, pelusa, ácaros y sustancias que se depositan en las alfombras caen a las terrazas de abajo. Y claro, yo ya no he aguantado y le he dicho que "eso no se hace". Y me dice la muy guarra, pues no hay otro nombre: "de toda la vida las alfombras se han limpiado así". Claro, de toda la vida guarra, señora. En su pueblo, porque en el mío existen aspiradoras o escobas... Y termina diciendo que "siempre nos quejamos de lo mismo, que somos unos quejicas...". Y mientras le estoy quitando una mata de pelos a las plantas de mi terraza le digo: "... y otras unas guarras, que son...". ¡Qué mal! Ahora me moriré de verguenza cuando coincida con ella en el ascensor, pero es que ya le vale a la gente cerda. Que da asco, cercano al vómito, quitar matas de pelo de tu terraza... ----

Bueno, el domingo comí cocido, que es lo mejor del mundo. Aunque no tenía repollo, y a mí el repollo con el cocido me encanta. Yo creo que el repollo sólo no me gustaría, pero con los garbanzos y todo eso sí. Luego me eché una falsa siesta. Dícese de la siesta que se echa uno con la idea de dormir algo pero que se agarra a un libro y no se duerme nada al final. A eso de las 7 de la tarde me fui a casa de mi amigo Alfonso, porque allí estaba con Jose y con la amiga norteamericana de mi amigo Nacho, Ashley. Mientras andaba por Cuatro Caminos me fijé en unos top-manta muy curiosos que hay en esa zona. La verdad, son top-manta que a mi me hacen estremecerme. Son todos de discos de salsa que venden latinoamericanos a latinoamericanos y tienen portadas horribles, tipografías de terror... no sé... yo es que voy a llevar muy mal la llegada e implantación de sonidos salseros que cantan tipos con nombres como Jerry Martínez, El hombre González, Rosita Piñón...
Menos mal que cuando llegué a casa de Alfonso, la chica americana, que es una delicia, muy guapa, estaba tocando al piano algunos temas de Radiohead, Pj Harvey, The Doors... Y así pasamos la tarde, entre pianos, helados, dando de comer a las tórtugas... Luego cenamos un poco de gazpacho, riquísimo. Ya sobre las 9 apareció nuestro amigo Nacho, que traía comida del Foster Hollywood. Es largo de explicar, pero esa comida no le costó nada. Eran rollitos, que nosotros creíamos de primavera, y unos trozos de pollo empanados. Cuando empezamos a calentar los rollitos en el microondas no temíamos lo que luego llegaría... Se trataban de rollitos de jamón y queso, y algunos de ellos, como os lo digo, olían y sabían a pies. Uno no es que haya comido pies, pero intuye como pueden saber, al igual que uno no ha tomado particulas de hierro e cree que la cerveza sabe precisamente a eso. Pues eso... no re-calentéis nunca rollitos del Foster Hollywood que huelen y/o saben a pies.
Luego nos fuimos a Chamartín a acompañar a la chica americana al tren, que se iba para Portugal. Nos despedimos de forma bonita, grabándonos en la cámara, y haciendo tonterías. De paso vimos a Nacho ex-meteosat entrando a la estación, pero mi amigo Alfonso, que trabaja con él, no le pudo decir nada porque íbamos en el coche y el tráfico era un poco horrible.

Antes de que ocurriera el suceso de la alfombra de mi vecina, necesito que me déis apoyo moral y me digáis que eso de sacudir las alfombras en un piso de la ciudad es una cerdada o es que los raros somos mi familia, el día de hoy podría haberse titulado: "Elecciones imaginarias". Hoy me he despertado cuando han llamado a la puerta. Era un cartero que traía una carta para mi padre. Resulta que él había pedido votar por correo, porque ese día no estará en Madrid, y le han negado la posibilidad porque faltaba un dato o algo así. jajajaja. Yo no me puedo imaginar a mi padre sin votar, más que nada porque como pierda su partido, siempre pensará que fue su voto el que no dio el poder a los susodichos. Y luego yo he recogido del buzón varias cartas de propaganda electoral. Y había una misteriosa para mí. La he abierto y buenísimo.... se trata del partido Yarará. Explico. Mi grupo de teatro, cine, bodas, bautizos y lo que sea se llama Yarará, y mi amigo Alfonso para no aburrise durante los días que ha estado malo en casa por las muelas, nos ha mandado a cada uno un sobre que contiene: una carta de presentación del partido, cuya máximo objetivo en Madrid es "tener toldos en las aceras", un sobre de las elecciones 2003 para depositar en las urnas, y la lista con los candidatos que se presentan a las elecciones entre los que estamos: mis amigos y yo, D. Fabio Mcnamara, D. Juan Tenorio, D. Osama Bin Laden, D. Juan Pablo II, D. Francisco de Goya y Lucientes, D. Tristán Tzara, D. Pimpón, D. Pollo (el pájaro de mi amigo Alfonso), D. Morito Bis Bis (mi gato)... Me ha encantado la cosa esta, yo es que creo que debería meter esta candidatura ya en las urnas el próximo domingo.
Bueno, procedo ya a terminar de escribir mi intra-historia por hoy...